Io odio il sabato sera.

Qui nella mia città c'è un unico posto in cui si esce a meno che non si voglia andare a ballare in posti squallidi pieni di gente poco raccomandabile addirittura ad un deliquente.
E' una via a Y dove ci sono una ventina di pub, uno dietro l'altro. Ovviamente tutta la gioventù bella e brutta si riunisce tutta in questa via dal giovedì alla domenica d'inverno, dal lunedì alla domenica d'estate.
L'atmosfera è figa, devo ammetterlo. Si beve al primo pub, ci si alza, si prende un'altra cosa al secondo pub e te la bevi per strada mentre chiacchieri con mille persone, cammini per prendere da bere di là, incontri questo, parli con quello. Insomma, effettivamente ci si diverte.
Il mio problema non sono il giovedì, il venerdì e la domenica.
IL MIO PROBLEMA E' IL SABATO SERA.
Io alla saturday night fever ci piscio sopra, detta in parole povere.
Dovendo andare in questa famigerata via dei pub, ovviamente ci si ritrova anche con tutti i ragazzini delle scuole in libera uscita. Ed io li detesto.
Sono un branco di fannulloni creati ad immagine e somiglianza del finto alternativo di ste palle, che va tanto di moda ora. E quindi devo vedere gente che si finge OPEN MIND, che si finge VISSUTA, che si finge ARTISTA-DROGATA-FIGLIA DEL MONDO, quando invece gli anni in cui ho avuto i dread non si azzardavano nemmeno a camminarmi vicino, per quanto mi schifavano.
Lo posso dire?
Io odio il ragazzo con ciuffo e la camicia a quadri; odio il ragazzo col gilet di jeans e i pantaloni alla zompa fosso.
Io odio la ragazza con la gonna a vita alta ed il nastrino sulla fronte; odio la ragazza con le stampe floreali e gli accessori a forma di croce.
ODIO LA MODA DI QUESTI ULTIMI ANNI.
Il motivo?
Il motivo è che io mi vesto così da quando sono nata, esclusi gli accessori a forma di croce CHE SCHIFO, e sono sempre stata presa per il culo. Sempre.
"Oddio guarda quella con il giubotto di jeans: dieci anni indietro."
"Oddio guarda quella con quei jeans a vita alta: venti anni indietro."
"Oddio guarda quella come si è fatta la coda: trenta anni indietro."
"Oddio guarda quella che si compra la roba al mercatino americano: quaranta anni indietro."

E adesso, ragazze mie, QUESTA E' LA MODA.
Vaffanculo cazzo.
Questa cosa mi fa uscire di me.

Ogni tanto vorrei fare la stilista, inventare una moda in cui bisogna andare in giro con costumi a forma di cazzo. Sono certa che in questa merda di città durante questi merdosissimi sabato sera, non ne mancherebbe all'appello uno di imbecille vestito da fallo.
Ci posso mettere mani e piedi sul fuoco.

Uscire e ritrovarmi bloccata in mezzo a questa gente mi fa soffocare, mi passa anche la voglia di bere; tutto quello che posso desiderare viene rimpiazzato dalla voglia di sangue. Nel vero senso della parola.

Non so, sarà che io non ho mai ascoltato nessuno in fatto di vestiti;
 sarà che compro la roba al mercato perchè so che SE COMPRO UNA MAGLIA SIGNIFICA CHE L'AVRO' SOLO IO;
sarà che l'omologazione mi fa ribrezzo;
sarà che mi sentirei uno schifo ad uscire e vedere il mio riflesso ad ogni angolo della strada.
Ma io la moda non la capisco. Per me la moda è arte. Per molti altri, quasi tutti, la moda è la strada giusta per essere un vincente.
Posso dirlo?
Avere una borsa che hanno altre 8mila persone, fa di te solamente un "vincente" tra settemilanovecentonovantanove "vincenti", ovvero un perdente tra gli altri perdenti.

Non mi interessano i bei vestiti e la bella macchina.
L'ho sempre detto: se mai farò i soldi andrò a spenderli al mercato e prenderò la mia punto verde e la farò mettere completamente a nuovo.
Il resto dei soldi li sputtanerei per una casa come Cristo comanda. Ed uscirei vestita da barbona come ho sempre fatto.

Questa città mi farà diventare matta.
Il sabato sera in questa città mi farà diventare una terrorista.